Autores como o Nobel deste ano, Patrick Modiano, escrevem como quem respira. Avenidas Periféricas, e outros livros sobre os quais passei os olhos, desfiam uma prosa na qual, mais que o tema abordado, sinto a forma como o autor o faz. Não é que os assuntos em causa não sejam importantes, ou negligenciados, simplesmente o estilo, a forma, como o autor descreve os lugares e as pessoas como que se cola à mente que com eles contacta. Na caso do Avenidas Periféricas,  é certo que as situações relatadas, quer pelas suas características pouco vulgares, quer pela intensidade emocional que contêm em si mesmas, contribuem muito  para a sensação de indelével que fica no leitor, mas as descrições dos traços fisícos e psicológicos dos personagnes, bem como das casas, e dos outros sítios por onde circulam, são verdadeiramente marcantes. O mais curioso, e notável, é que só o pressentimos algum tempo depois, isto é, somos transportados como num sonho, mas, aqui, quando acordamos não só dele nos lembramos perfeitamente, como percebemos por ele termos sido tocados.

Creio serem este tipo de autores que, de alguma forma, desmentem aquela teoria de que toda a obra-prima, à semelhança de qualquer outro cometimento assinalável, são fruto de 80% de transpiração e 20 de inspiração. Lendo este autor é perceptível que não obstante todo um trabalho prévio indispensável à construção da obra, o que realmente ali é diferente, funciona como se de uma magia se tratasse, é aquela habilidade inata de contar uma história transmitindo imagens quase palpáveis, e ideias com uma profundidade que as torna absolutamente sensíveis. Tal como a escrita de, por exemplo, José Saramago, é identificável após a leitura das primeiras linhas, e apesar de me faltar confirmá-lo melhor, acredito o mesmo acontecer com Patrick Modiano, resultando num imenso prazer para quem dela usufrui.